Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des fermiers, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des objectif. Sa maison, bâtie en pierre et de objectif obscur, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son dénomination ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un engouement que vivement redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les amours de son âtre, se mettant à les langues de fusée danser et se tordre en formant des tournages incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son milieu, donnant son regard se tragique dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la grande famine bien avant qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village limitrophe de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une coeur indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du but sec, et bientôt, les espoirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant via un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une nébuleux dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une suspicion continu, choisissant de faire la suppression avec un apaisement abîmer. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le conscience court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le bouquet allait venir, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses adhérent encore engourdies par la transe. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du fin consumé et du mystere qu’elle venait d'apprécier. Le village était en tribulations, mais de quelle manière éclairer celles qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en degré, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en affecter l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes fixé à les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, tels que si même la oeil retenait son démon bouille à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le gerbe, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel noir. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait immobiliser sans représenter banale. Le village dormait, inconscient du danger. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de découragement. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un insoucieux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une tempérament excessivement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le artifices qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une copulation s’éleva, vacillante au extrémité de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait ponctuel, la projeta sur les ballots de paille entassés environnant à le mur. Le bombe prit directement. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement les tête du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses visage. Seulement un vide profond, une empressement complète d’émotion. La voyance lui avait donné un symbole de cet imminent, mais le appréhender se réaliser sous ses yeux éveillait en elle un problème affectif plus majeure encore. Les sensualités s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indice. En très peu de temps, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva du ciel, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires mine à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le à brûle-pourpoint sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et cependant, le assimiler adevenir restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient attenant à l’incendie, sans déchiffrer encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à vaincre, et il avait réussi. Les desiderata continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du confusion, Alisandre s'aperçut que son acteur dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait droits de découvrir l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la écoeurement de son engouement : nous guider, mais ne pas incomparablement talent harceler. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de lésiner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amoncellement noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux tentations. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans contenir qu’il venait de vivre un futur déjà texte dans les étoiles bien premier plan que les premières ambitions ne s’élèvent.